Papá, ¿me voy a morir?

Verano del 2002. David Civera, Bisbal, Juanes, Rosa, las Ketchup y Chayanne en la radio. Si, los escuchábamos a todos. Fuera caretas, aunque algún día tendremos que sentarnos y hablar de ello.

La sensación de calor se difuminaba con el aire fresco de la montaña y yo, un joven proyecto de ciclista por aquel entonces, bajaba, con una bicicleta morada heredada de mis vecinos, por una cuesta bastante pronunciada. Quería ser más rápido. Estaba obsesionado con ganar un día el Tour y convencido que, con aquel entrenamiento que yo mismo había planificado, algún día me coronaría en los Campos Elíseos. La inocencia de los 6 años. Y la ostia de 6 puntos, también.

Un coche entró en mi campo de visión cuando estaba a punto de torcer a la derecha y entrar en la recta sin darle a los frenos, como si todas las calles del pueblo fuesen para mí. No me comí el morro negro de aquel todoterreno de milagro. Vaya susto pegaría el conductor. Y vaya reflejos que tuve. Destreza no me faltaba para ganar el Tour. Pero piernas y pulmones, eso era otra cosa. Los sueños, sueños son.

Esquivé como pude el coche, pero me fui contra el asfalto. Regresé a casa andando y con la pierna sangrando como si no hubiera un mañana. Preocupado pero intentando templar la situación expuse los hechos, y una vez mi padre examinó la pierna pregunté con un ligero temblor en la voz: ‘Papá ¿me voy a morir?

Mi padre sonrió, me miró y dijo: ‘No hijo, no. Pero ahora vete a descansar un rato’

Respiré aliviado, devolví la sonrisa a mi padre y, en cuanto me curó las heridas, volví a coger mi bicicleta para entrenar. Total, no me iba a morir. Lo que no vi venir fue la segunda ostia minutos después que me impediría volver a salir de casa durante un par de semanas. Cosas de niños. O no tan niños.

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